Codé en Scott
Sous le rebrousse-poil
De mes doigts, écailles de bois,
Le braille de l’écorce.
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Sous le rebrousse-poil
De mes doigts, écailles de bois,
Le braille de l’écorce.
Dans le panier, comme
Un chien froissé, roulé en
Boule, un avion en
La nuit, le rêve
Reprennent leur souffle, leur sel
Le matin, sur mes
Arbre, ton silence
Ne parle pas la même
Langue que celle des hommes.
J’écris. Nul ne me
Demande à qui. Perdu, mon
Complément, objet
Les visages, je ne fais pas d’effort, il y a les photos, des films, parfois. Mais les voix, que j’use jusqu’à la corde, que je tords dans tous les sens, pour qu’elles crient et se donnent à entendre encore une fois.
Lundi, commencer
Par Woody, faire les carreaux,
Attendre la pluie.
Il fait parfois blond,
Jamais bleu quand je ferme
Les yeux. Peine perdue.
Aveugle mon doigt,
Le dictionnaire ouvert sur
Le hasard. Histoire.
La maille de trois mots,
Le jeu du tricot, la nuit,
Prendre les aiguilles.
ce que vos yeux vairons 