Qu’ai-je broyé entre mes doigts, qui crèvent. Le verre pilé du froid porté par le vent, et mes mains s’ouvrent comme des fruits trop mûrs, et j’essuie sur ma bouche un suint tiède, le goût de fer du sang, figue violette, caviar de la grenade, l’hiver, et son sucre amer.
Pas de mousse, je ne
M’allonge pas, se laisser
Boire, la voix de l’eau.
La maison, roulée
En boule sur ses bardeaux comme
Un bon chien. Elle veille.
« La cité de la
Joie », déjà pris, hier, ein Bach,
Que ma joie demeure.
Confiture de fraises
Des bois. De la maison, le
Trésor, sein Wunder.
Tout petits bocaux,
Et leurs têtes d’épingle rouges.
Ma manne du matin.
Entre les puissants
Bras de bois de la cabane,
Se réveiller ours.
De la lisière de
La forêt, jusqu’à « Jolie
Monnaie », suivre le
Am Rande der Welt,
Siegrund und Siegehart, Zeit
Zuhause zu sein.
Comme un bateau à
Quai, la forêt fume, foulard
D’argent de la brume.
Passer ses
Branches
Dernières.
Soulever ses
Feuilles
Faîtières.
Ouvrir
Une lucarne
Où ne pousse
Pas de vitre.
Entrer
Là où
La toile
D’une nuit
Sombre
De ses gris
Jusqu’en
Ses cendres.
Et regarder
S’ouvrir
L’étole,
Le front brûlé,
Des pétales
Premiers
D’une jeune étoile.
ce que vos yeux vairons 