Chaudron
Fermer les yeux, se
Laisser brûler par la glace.
Le feu de l’hiver.
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Fermer les yeux, se
Laisser brûler par la glace.
Le feu de l’hiver.
Le givre, ses bas
De froid, sur les branches et les
Jambes. Dénudées.
Une page.
Ses marges noires.
Des sapins en muraille qui contiennent la lumière.
Un pare-soleil de branches.
Un froid de verre.
Un ciel de lait.
Le vert des mousses, leur vert et gris qui perce sous la glace.
Les bouillons de l’eau.
Son haleine froide.
Le marc noir de la tourbe.
Les mottes de grès rouge où s’use le courant.
L’eau trop froide pour abreuver les vivants.
Un broyat de verre
Pilé dans les doigts, attendre.
Le sang va couler.
L’air vibrait.
Suspension des souffles.
Des yeux qui se jaugeaient.
Et les mots vaches.
Les phrases lancées comme des haches.
Là où la chair était tendre.
Là où cela ferait mal.
Les mâchoires de Max.
Des os, des rasoirs qui craquaient.
« Eh bien, vas-y ! Vas-y ! »
Et il la poussa.
« Mais vas-y ! Montre ce que tu sais faire ! »
Un pas en arrière.
Hedda.
« Tu fais moins la fière, hein ? »
« Tu sais ce qui t’attend là haut ? »
« Qu’est-ce que tu crois ? Que tu vaux mieux que nous ? »
« Crashe-toi ! Et bon débarras ! »
Avant que la main ne parte, et ne trouve sa joue.
Hedda recula encore d’un pas.
La coupe était pleine,
Elle était vide maintenant.
Les lampions. Eteints.
Max étendit le bras. Ses doigts se fermèrent sur un rien d’air froid. Rien ne vint à leur rencontre. Un souvenir transparent, un instant sur le voile tiède de son haleine, comme sur le drap blanc d’un vieux cinéma.
Lourde d’un mauvais sommeil conquis sur les franges du petit matin, Hedda se leva. Irène et René l’attendaient, silencieux. On fait du bruit, surtout quand on ne le veut pas. La porte qu’on ne retient pas et qui claque, le parquet qui grince là où il ne devrait pas. On fait des odeurs, le café qui fume et qui éveille les consciences des dormeurs, le feu dans le kachelofe, l’odeur du bois qui chauffe.
Et on ne peut pas contenir la rumeur du monde, les oiseaux, les premières voitures sur la route. On ne peut pas tout taire.
« Du café, Max ? », demanda Irène
Max acquiesça.
Les crocs du dernier de ces trois mots dans le pied d’Hedda.
Elle se figea en haut de l’escalier.
J’ai ouvert le fruit vert de l’été. J’y ai vu le germe de pierre de l’hiver, ce noyau tant redouté.
Île en vue, toujours
La même chose, saborder la
Barque, la plage s’enfuit.
ce que vos yeux vairons 