A poings joints sur le bord de mon île, et la rosée d’avant le matin qui emperle nos cous engoncés, le vôtre sans doute roidi du vent que cisaillent les haubans, le mien encore tiède, et qui se hausse à la première fausse note du Luciole qui s’enroue. Il chante faux, comme Max, mais que cet air m’est doux.
Arche
Immobile,
Granite
Inflexible,
Chair
De pierre
Moins
dure
Que certains
Coeurs
Amers,
Fanal
Veillant
Fidèle,
Quand
S’avancent
Mes ténèbres.
L’écarquillement
De vos doigts qui se déploient
Comme un parapluie.
Je suis d’un autre
Temps, lent, reclus volontaire
En son seul désert.
Mince plinthe blanche
Qui sur mes tempes serpente
Au gré lent des ans.
Au plus fort de la
Tempête, j’ai trouvé mieux qu’une
Île, un continent.
Vos yeux ont volé
Au ciel son bleu sans nuage,
Visage en Gambier.
Divorcer de la fureur du monde,
S’enfoncer en soi comme en futaie profonde,
Etre à son désert, écouter le vide,
Faire sa mue. Tentation de la chrysalide.
Au silence, donner
Voix, et la gesticulation
Se tait, pose du temps.
Surgissement d’une
Île, le géographe ajoute
Là son codicille.
ce que vos yeux vairons 