Changer la finale
De votre prénom, et celle,
Bâclée, d’une histoire.
Dixit Hedda à Grégoire, et à son avatar.
A vous de voir.
Où ai-je laissé
Le ciel, où sont ses nulles
Parts où je le cherche.
Il fait parfois blond,
Jamais bleu quand je ferme
Les yeux. Peine perdue.
La maille de trois mots,
Le jeu du tricot, la nuit,
Prendre les aiguilles.
Écrire à voix si
Basse que vous ne pouvez lire
Mon palimpseste.
Le monde aplati,
Deux écrans, le jour et la
Nuit. Hémiplégie.
Ecrire une petite
Cartomancie dans le marc
De café. Fly high.
Retourner en. Où.
En arrière, faire tourner
L’hélice à l’envers.
« Vous souvenez-vous, Max ? »
Hedda écrivait.
« Vous souvenez-vous de ce samedi ? »
« Un samedi de lucernaire, j’avais allumé ma bougie, et je vous ai écrit. J’ai écrit pour vous pour la première fois.
Je vous avais dit.
J’allume ma bougie, et je vous écris.
Je suis aux Gambier.
Après les mots d’avril, il y eut vos mots de juillet.
Deux mots, les pierres d’une lapidation.
Effacez-moi.
J’ai bien essayé.
La noyade.
Les profondeurs, sans les joies de l’ivresse.
Vous m’aviez dit aussi, vous en souvenez-vous, que faites-vous dans…
J’ai pris mon temps.
J’ai mis le temps.
J’ai tout envoyé valser.
Un bel Immelmann.
Je suis enfin là où vous me voyiez.
Une pirouette.
Et je vous écris.
J’écris »
Entre ses côtes
De fer, assembler Jonas,
Lui faire prendre l’air.
ce que vos yeux vairons 