Tête en l’air
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L’Iso Grifo. Ses flancs sués, comme une cavale. Max avait roulé. Jusqu’à la tête de la terre, jusqu’au bout extrême de ses cheveux, là où elle se laissait aller en mer.
Il était là, bras en croix, comme un calvaire. Alors il se mit à courir contre le vent. Longtemps. Jusqu’à la portance.
« Elle est ici ? » demanda Max
« Oui, Hedda est chez nous » répondit René
Irène jeta un oeil à l’étage. Le haut de la maison était muet comme un tombe. Hedda dormait peut-être pour une fois.
Les yeux de Max, à la traîne de ceux d’Irène, et leurs têtes qui se levèrent lentement, l’une après l’autre.
La voix de René, comme une faux, un ordre qu’on ne discute pas :
« Laisse la »
Puis la faux se fit faucille:
« Viens avec moi au hangar, j’ai des choses à te montrer… »
René accorda à Hedda le temps d’une trêve.
Elle se souvint d’une ancienne leçon de mathématiques qui l’avait laissée inquiète. Les ensembles qui se confondaient, ces vides que rien ne comblait, ces ronds avec lesquels personne ne jonglait, cette langue sans alphabet. Elle ne comprenait rien à ces communautés de ballons, elle craignait ces leçons qui la désignaient comme l’étrangère.
Elle aurait eu une maîtresse qui aimait la poésie de la mer, elle aurait compris sans peine que pour faire un phare, il fallait une terre, de l’eau, du feu et des vents capricieux.
« Si vous me lisez,
Si de ce temps particulier
Qui a vu des chaînes
Se défaire et puis tomber,
Si votre mémoire
Ne s’est pas froissée,
Si de ce que je vous ai écrit,
Seules, sages, les pages
Et l’encre ont pâli,
Si le temps qui va
Doucement coulant
En un filet d’eau
Qui s’entête et ne tarit
Pas encore, alors
Soufflez, soufflez
Sur les brûlis,
Dessous les cendres grises
S’attise un feu
De février, bûcher
De bois dormant,
Crayon, papier,
Mots grésillants,
Chauffés à blanc,
Ronde muette
D’une ritournelle… »
Hedda chantonnait. L’horizon dégagé, le ciel lavé à grande eau révélait son bleu ciel immaculé. « …qui dit entendez-vous quand je vous appelle ? »
Satan s’étira et lui tourna le dos. Le mélo, c’était pas son truc.
Entre elle et son passé, la membrane mince d’une carlingue d’acier. Et la contracture du temps, comme une main à son apogée se resserrant sur son poing, une géante rouge à son point de rosée. Retenir son souffle.
Quand dénouant les manches enchevêtrées du manteau, ses mains arrêtées au regard d’Hedda. Elle ne cilla. Il ne parla pas. Seul, le froissement du tissu se prononçait.Ses yeux la crochetèrent. Le balancier du trapèze l’emporta très haut.
Max compta.
« Alpha-november, réveille-toi… »
Un portrait
Qui infuse,
Comme un mouchoir
Oublié,
Et s’élève
Au moment
Où je ne
L’attends pas,
L’odeur baissée
D’un regard
Qui s’évente.
J’entretiens
Le feux
De vos yeux.
Mon crayon marche
Sur la tête, tente des
Pirouettes, et rien.
ce que vos yeux vairons 