Autour de l’étang, segment 30
Un bruit de drap mouillé qui claque dans le vent, une odeur de bitume, il n’y a personne.
Un cygne lent qui bat des ailes contre le soleil, une cabane au radoub, le bois passé au goudron.
Un bruit de drap mouillé qui claque dans le vent, une odeur de bitume, il n’y a personne.
Un cygne lent qui bat des ailes contre le soleil, une cabane au radoub, le bois passé au goudron.
Vous écrire.
Comment dire.
C’est un peu comme contempler fra Mauro, en se disant que l’on ne pourra pas alunir.
Mais revenir.
L’étang est une lune.
Tracer sur ses berges, des cercles concentriques.
Voilà qui m’importe.
La lumière, son teint
Bleuté ce matin. Une veine
Qui bat à la tempe.