« Depuis la lucarne », la dame-chardon
ce que vos yeux vairons
Catégorie: Guynemer
24 janvier 2018
« Tous les matins du monde », de l’autre côté de la pluie
Le saule, et la longue résille de sa voilette, je cille, soleil naissant.
6 janvier 2018
Tire-lire
Trouver.
De la pierre sèche.
Une haie, de la ronce, et ses épines.
Pourvu que cela soit un mur.
Petits moellons roses de l’aubépine, des lauzes, feuilletage noir de l’ardoise.
Un mur.
Et son ciment, petits rouleaux de papier glissés là, à la jointure, entre deux pierres, piqués à la boutonnière, sur le plastron du buisson.
La haie, le mur.
Ni lamento, ni déploration, une étagère.
Aux interstices de la pierre, à la pointe des fleurs, des petits mots qui murmurent.
5 janvier 2018
De mémoire
Qu’y aurait-il de votre visage sous mes doigts, si je le voyais.
Des yeux gris, l’estuaire de vos lèvres, peut-être des rides, rien que je ne connaisse, de vous, mon esquisse, à mots distraits, le passé est oublieux.
8 novembre 2017
Un, puis deux, puis toi
Déshabiller une mandarine.
S’appliquer.
L’éplucher sans briser le long tortillon de zeste, et son capiton, blanc comme une pelure d’hermine.
Déposer le ressort de peau à côté du fruit.
Compter les pépins qui carient certains quartiers.
S’il y en a six, ou peut-être sept, je mangerai la mandarine.
Je fais le tour du fruit.
Il y en a moins, quatre, ou cinq.
Mais si je l’ouvre, peut-être en trouverai-je d’autres.
Manger la mandarine.
Pour vérifier.
10 octobre 2017
That’s all, folks
Le temps du muet.
Vos terres, Max.
4 octobre 2017
Firmament
Le ciel, ce matin.
Longues lianes de kelp, une mer, et
Ses nuages qui vaguent.
2 octobre 2017
Art-Kéologie
Au chevet du lit, le chevet. Le tiroir est entrouvert sur un mouchoir, qui ne rend maintenant que l’odeur du bois. Mais il suffit de peu, plonger son visage parmi ses carreaux, pour sentir, retirée dans un coin, la trace de votre parfum.
28 septembre 2017
A little house in the sky
Trouver une maison
Qui n’ait Dieu que pour le ciel,
Ivoire, un ciboire.
ce que vos yeux vairons 