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Chaussures fourrées, trop
Petites aux pieds. Plantes nues,
En sang. Sans entrave.
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Chaussures fourrées, trop
Petites aux pieds. Plantes nues,
En sang. Sans entrave.
Quand d’un mouvement,
Je me retourne sur mes vingt
Ans, le temps s’effile.
Il vous circonvient
D’un regard, d’un coup de griffe,
Etablit les règles.
Le sceau de sa patte
Posé sur votre main vous
Désigne comme sien.
Quand il vous adoube,
Ce saigneur de musaraignes,
Son vassal serez.
Ordonnent l’agonie
Du soleil, brassard blanc de
La neige endeuillée.
Surgissement d’une
Île, le géographe ajoute
Là son codicille.
Ecrire du bout des
Doigts, quand on se fait un sang
D’encre, rougir une page.
Vaguelettes pour tout
Remous, leur tout, de petits
Riens, des gens heureux…
Forestier, veilleur
De nuit, épaisseurs, silence,
Havre vide, murs nus.
ce que vos yeux vairons 