Jardin au matin
Café qui fume et
Tourterelle à son pupitre,
Air léger, yeux clos.
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Café qui fume et
Tourterelle à son pupitre,
Air léger, yeux clos.
Le doux souffle du
Lecteur effleurant un mot
Qui éclot, surpris.
Réveiller un mot
Engourdi, donner vie à
Celui qui écrit.
L’air lourd imprégné
De l’odeur chauffée des pierres
Au feu de l’orage.
Réduit à réduire
Le réel à une autre
Dimension. La sienne.
Et si devenir
Soi ne constituait pas
Seule folie qui vaille ?
Il aura suffi
D’une fissure dans les hauts murs
De ma forteresse.
Etre sec à ne
Rien donner, se croire riche,
Le dire, tout perdre.
Vassal fidèle de
Mes fantômes, mon tourmenteur
Très particulier.
Procession de la
Glycine qui enrubanne le
Grès de l’imposte.
ce que vos yeux vairons 