ce que vos yeux vairons

Que serait-elle sans la forêt, sa houle noire, son cilice de sapins qui lacère sa taille, et entame ses chairs, Baden, qui n’est que par l’écrin de ses bois, dont le lustre arrogant et la lumière sont fils de l’humus, ce paillis sombre auquel le jour s’abandonne, Baden, Baden.

Gras, ils se servent les premiers, les freux, les corneilles, le laque luisant de leurs gros becs qui déchiquètent les proies, le tortillon des orvets qui pendent, rouges, comme des mégots, à la pointe de leurs faces, la mitraille des graines de tournesol, et leurs cosses qui s’envolent dans un battement d’ailes, de criaillements enroués, la ripaille, et dans le lointain, tout un petit peuple de biffins qui attend, plumes bises, des moineaux, qui mesurent d’un oeil avide les restes dont ils feront leur banquet.