Tous ces cierges brûlants et gras dans l’église de Kaunas, leurs fumées, vers le jubé.
Des fûts, des troncs de pierre ont poussé leurs frondaisons jusque sous la voûte.
Sur leurs aubiers, un Christ en mandorle, un chemin d’épines, une couronne de roi, aux pieds de ces arbres de marbre, un orant.
Ce qu’il psalmodie tout bas, et que je n’entends pas.
Une portée, des lignes bleues, le vieux cahier, les premiers mots, ceux d’il y a très longtemps, il y a prescription, je peux dire maintenant autrefois; a, des a, toute une famille de ronds maladroits, et la main de Maman, douce sur mon poignet qui apprenait, qui ne savait pas.
Moussues, s’appuyant
Au pied du grand arbre, les
Pierres couchées, et leur
Mes chères ombres, vos
Lueurs, quand vous brillez, je
Me penche sur votre
Vous dire. Sortir de
L’ombre, vos ombres, avant qu’elles
Ne s’estompent à
Regarder filer
Le train, les bulles, l’été est
Là, débarquement.
Un autre s’en va,
Prendre ses os en attelle,
Et se tenir droit.
Lourd, le pas du chant
S’enfonçant, lent, dans le creux
Maigre d’une poitrine.
Il y eut presqu’ en
Été un atlante long et
Maigre pour porter
Le silence qui se
Contient jusqu’ à la fissure,
Longue lave des cris.
ce que vos yeux vairons 