Hedda se laissait observer par les étoiles.
« Je suis un point pour vous aussi, une poussière qui ne danse pas sous la lune ».
La camisole des nuages étouffa ses dernières paroles avant sa quête du sommeil.
Max lui manquait, et l’aube reculait.
Haut au dessus
De la mer,
Les larges dalles
Du surplomb,
Un balcon.
Un tampon
D’éther,
Narcose
Légère,
La toile
D’un mouchoir,
Pliée,
Carré
Qui retient
Encore
Presque morts
Les contours
D’un amour
Au vent
Séchant.
Le continent, celle île dont je me défends, aller au désert de ma terre, un radeau m’attend.
Ici, sans la consolation de la mer, sans le chant de berce des vagues, sans l’horizon et noir, et bleu et vert, seule s’étend une algue de glaise, lourde à se mouvoir sous le vent.
Où pousser mon radeau,
Je cherche des rivages nocturnes,
Aux ombres immobiles et seules,
Abat-jour silencieux de la lune,
Je suis l’invité des roseaux et de la dune,
Et du chant des oiseaux.
Ci-devant
Bréhat,
Là où
Les noyers
Sont
Des arbres
A noix,
Chassait
Naguère,
Un vieux
Grognard,
Matou
Matois,
Moustaches
De guingois,
Et un oeil
De travers,
Pelisse
Mitée
Comme
Vilaine
Peau
De lapin,
Patelin
Et un tant
Soit peu
Sournois,
Et que
La vieille
Garde
De ses congénères
Appelait
Communément
Colonel
Chavert.
ce que vos yeux vairons 