Fourrière
Où vont les mots
Qui se détachent,
Sèment-ils encore
De leurs lettres
Qui se décrochent
Un air que la chute
N’aura pas défiguré ?
Où vont les mots
Qui se détachent,
Sèment-ils encore
De leurs lettres
Qui se décrochent
Un air que la chute
N’aura pas défiguré ?
Il n’est resté de
Moi que la soie de vos mots,
Une ligne de vie.
Portefaix
De chair
Entré
En rébellion,
Gosier
En pavillon,
Haut parleur,
Qui livre
Ses brûlots
Incendiaires,
Incarnation
Du verbe.
Sous le cuir
Usé
Des couvertures
Brasille,
Epaisse,
La lave
Dont
Elle fait
Parfois
Son enfer.