Sans gravité
Collision de papier, phrasé des tôles froissées, ne pas se faire un sang d’encre. Ce ne sont que des mots.
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Collision de papier, phrasé des tôles froissées, ne pas se faire un sang d’encre. Ce ne sont que des mots.
Les fins de soirée chez Siggi, son très grand frère from Germany, à attendre que la nuit finisse sa nuit, à laisser l’aiguille de l’Arionola finir sa course dans la butée, regarder le plateau ralentir et s’immobiliser, landed…
« Wo gehst du, Schaukelchaise ? »
« Auf la terrasse, lieber Siggi » soupira Hedda
« Darf-je ? »
« Die Wald ist wunder jolie tonight, Schaukel, willst du eine Margarita ? »
Hedda ne répondit pas.
« Schaukel, Max hab ich nicht im Keller, er ist nicht trinkbar, et tu le weiss aussi, nein ? »
Sur la B.A.U., l’Iso Grifo se montra sans pareil. Il lui manquait juste une paire d’ailes pour faire le poids. Pour une fois, elle avait l’avantage. Hedda était nulle aux cartes, sauf à la bataille. Pas besoin de bluffer. Son plan de vol déposé, avec le kérosène embarqué, Max perdait des pions, il le savait. Il comptait sur une alliée. Sa fatigue, à elle.
« Tu finiras bien par te poser » murmura t-il
Sa plume, son bec,
Qui crayonne le ciel d’une
Mine réjouie.
Ressemeler le
Portrait, photo écaillée
Où se plissent les traits.
Le souffle court de la fumée d’une odeur, entre les murs de verre de sa cellule enflaconnée.
Il ne me reste plus que la vue pour vous toucher.
J’ai laissé un jour que je crus doux se marquer des stigmates du doute, et les leurres et la douleur ont dissout la chair tendre d’un coeur resté immobile sous la dernière étreinte murmurée de votre coup.
Horizontaux
Et silencieux,
Muets
les mots,
Plane,
Une photo
Maigre
Qu’un doigt
Lisse,
Lisant
L’aveugle
D’une ronde-bosse
Ranime.
Rosir
Une joue
De papier.
Un portrait
Qui infuse,
Comme un mouchoir
Oublié,
Et s’élève
Au moment
Où je ne
L’attends pas,
L’odeur baissée
D’un regard
Qui s’évente.
J’entretiens
Le feux
De vos yeux.
ce que vos yeux vairons 