Brodequins
La paume du pied,
Le clou d’un caillou dans le
Talon crucifié.
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La paume du pied,
Le clou d’un caillou dans le
Talon crucifié.
Vouloir ce qui ne se pouvait pas, la pluie quand il faisait beau temps. Et inversement, l’esprit d’escalier. On lui avait mis un bâton dans les bras, alors elle le dressait, comme un cheval boiteux. « Tu danseras sur trois pattes, mon percheron, je ferai de toi un demi-sang, tu verras ». Hedda obstinément, Tantale et Sysiphe tout à la fois. « Regarde, Max, non ne regarde pas, décolle toi de moi »
Sur ses genoux, un pot de carbonate de magnésium, de la farine à agripper, lorsqu’il faudrait souder la main gauche aux instruments. Elle comptait un peu sur elle, mais pas trop. Une servante quand les crampes tordraient son avant-bras, le leader, le donneur d’ordre. Quand l’acide lactique rétifierait ses muscles jusqu’au bois.
Elle espérait alors déjà être loin. Et haut.
Max avait posé depuis longtemps les limites de l’enfer d’Hedda. Le lasso du silence l’avait isolée comme on sépare une bête du reste du troupeau. Il avait creusé des douves profondes autour d’elle, un bannissement cruel. Il se taisait, inflexible, il donnait la punition. Il n’acceptait pas qu’Hedda ne fût pas du même bronze que lui, il était entier. Elle n’était qu’une somme de demies. Il n’avait pas compris qu’elle n’était pas une ligne droite.
Sa plume, son bec,
Qui crayonne le ciel d’une
Mine réjouie.
Lorsque Max frappa à la porte de la chambre, Hedda était partie depuis longtemps. Le bureau était net, le mur dépunaisé, plus aucune carte. Il ne chercha pas de lettre, Hedda n’écrivait pas.
Elle avait une nuit d’avance. Loin déjà.
Il prit la voiture et roula vite. On ne sait jamais.
Hedda ne l’était pas. Mais elle s’alignerait. Victor pourrait faire craquer tout ce qu’il voulait, doigts, mâchoires, elle s’obstinerait.
« Elle a tout vidé, les sièges, il ne reste rien, elle n’emmène personne » dit Irène
« Dis lui, toi, jamais elle ne l’arrachera. Et après, elle fera quoi ? »
René ne répondit pas.
Ressemeler le
Portrait, photo écaillée
Où se plissent les traits.
Quand dénouant les manches enchevêtrées du manteau, ses mains arrêtées au regard d’Hedda. Elle ne cilla. Il ne parla pas. Seul, le froissement du tissu se prononçait.Ses yeux la crochetèrent. Le balancier du trapèze l’emporta très haut.
Max compta.
« Alpha-november, réveille-toi… »
J’ai laissé un jour que je crus doux se marquer des stigmates du doute, et les leurres et la douleur ont dissout la chair tendre d’un coeur resté immobile sous la dernière étreinte murmurée de votre coup.
ce que vos yeux vairons 