Horizontaux
Et silencieux,
Muets
les mots,
Plane,
Une photo
Maigre
Qu’un doigt
Lisse,
Lisant
L’aveugle
D’une ronde-bosse
Ranime.
Rosir
Une joue
De papier.
Un portrait
Qui infuse,
Comme un mouchoir
Oublié,
Et s’élève
Au moment
Où je ne
L’attends pas,
L’odeur baissée
D’un regard
Qui s’évente.
J’entretiens
Le feux
De vos yeux.
Déclinaison d’un
Passé au présent, écrire
Au temps du rêveur.
J’ai aimé des mots
Puis j’ai aimé une voix.
Aujourd’hui
Je ne berce plus
Que la plaie
Que vous avez laissée
En moi.
Le caillou
Insuborné
A la terre
Hausse
Sa pâte
De pierre
Jusque
Sous le
Front
D’un ciel
Amer.
Pour tout pleur, le rogue d’un sanglot retenu.
Les cirrus,
Mantille
De Gaza
Délicats,
Que fend
De ses zébrures
Le quadrille
D’un Morane
Et d’une Luciole
En son vertige.
Mon crayon marche
Sur la tête, tente des
Pirouettes, et rien.
Le souvenir, une
Badine qui cingle le dos,
Carroyage des peaux.
Texte publié sur Wikipen en 2009
Le téléphone sonna souvent. Puis il ne sonna plus. Le répondeur était saturé. Toujours le même message. Elle ne l’entendait plus. Elle n’entendit pas non plus les coups qui ébranlèrent le vantail de la porte.
» Mais, merde, c’est quoi, ce bordel ? ».
Deux ombres faméliques giclèrent entre les jambes des deux hommes. Des enragées, toutes griffes dehors. Rescapées d’un holocauste intime.
» C’était quoi, ça ? ».
« Ses chats : Pschitt Orange et Latécoère ».
« Y’a eu un crash, ici. Allume ! ».
Une dévastation. Les murs étaient nus. Les tiroirs éventrés. Les portes des armoires pendaient sur leurs gonds. Le sol crissait d’un givre de verre pilé.
« Mais ça pue, bon Dieu ! ».
Un remugle indéfinissable, écœurant, giflait leur visage.
Dans la cuisine.
Le frigo. Plein jusqu’à la gueule.
Porte entrebâillée, et moteur agonisant. Un jus infâme, brunâtre, s’était répandu sur les tomettes.
Les chats s’en étaient nourris. Et s’étaient battus pour leur survie. Touffes de poils. Griffures innombrables.
Ils finirent par la trouver.
Recroquevillée sur son lit.
Maigreur effrayante.
Nouée dans les bras d’un duffle-coat élimé.
Victor s’affaissa.
« Je ne voulais pas. Je ne voulais pas… ».
ce que vos yeux vairons 