ce que vos yeux vairons

Tu attends l’automne,

Que rouillent le feu, ses jaunes, et

Les fleurs d’oranger.

Max n’avait pas fait

Monter les enchères, Hedda

Ne valait plus rien.

Pour écrire, il me
Faut écrire pour, vous écrire,
Coller ma réclame.

Hedda fit les présentations.
« Akatpat »
Satan fixa de sa pupille jaune la pelade qui s’extrayait du carton en claudiquant.
Il la contemplait quand l’autre lui cracha à la gueule en retrouvant le couvert de son carton.
Hedda était satisfaite.
Ces deux là finiraient par s’entendre.

« Que n’êtes-vous mort. Vous me parleriez peut-être. Encore »
« J’irai à Delphes, faire tourner les tables. Consulter des Pythies à Hauteville House. Et je reste là, à remuer les sables froids de ma Barbade, ces runes où je ne lis plus rien »
Hedda.

Butée comme une mule !
Tu… Laisse-moi finir ta phrase,
Max, une quoi ? Au choix.