Monochrome. Black
A travers les brumes
D’une nuit qui ne vient pas,
Je tends le bras. Vous.
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A travers les brumes
D’une nuit qui ne vient pas,
Je tends le bras. Vous.
Les retours.
La voiture, arrêtée avant le gravier et ses crissements.
Les pieds sur le plancher, nus, qui retenaient leur souffle.
Les gonds trop huilés.
Pour ne pas grincer.
Pour laisser la nuit endormie aller jusqu’au jour.
Sans en rompre le cours.
Et le matin, savoir, avant de le voir, qu’il était là.
Trouver sur la table, les journaux éparpillés.
Nouvelles déjà passées.
Venues de pays improbables.
Kiosques du bout du monde.
Curitiba
Petrolina
Manaus
Le marchand de journaux.
Au coin d’une rue lointaine.
A mille et un fuseaux horaires de la maison.
Et voir le Monde, sur la pile posé.
Il était rentré.
Les jours à l’envers. Le linge. Pile bleue, pile blanche. Les deux montres toujours à l’heure. Celle d’ici et celle d’ailleurs. Les deux ordinateurs. Hémisphère nord, hémisphère sud. Les écrans qui brillaient dans le noir comme des tableaux. Et sa peau de vol de nuit qui cherchait le chaud de son endormie.
Do you know what, Max ?
« Il lui a dit quoi ? » demanda René
« Effacez moi. Il lui a dit « Effacez moi ».
« N’y vas pas » dit Irène
Voler. Juste une miette.
Personne pour s’inquiéter quand
Je serai là haut.
Sa mie bise. Et rêche. Un feutre. Ses points lisses que des doigts et leurs gerçures avaient cardés. Les grains de blé, les torsades usées qui éraillent la peau, les rondes-bosses du tricot, comme des échardes plantées. La laine mouillée qui a retenu l’eau et le givre là haut quand le cuir des vestes trempées s’alourdissent. Le col roide comme une minerve. Hedda passa son cilice. Rien d’autre que le froid. L’odeur de la graisse. Et son suint.
Le tenir.
S’y tenir.
Une gymnastique.
Aller au confessionnal, tous les jours.
Consigner tous les faits.
Les faux.
Enjoliver les vrais.
Pour le cas où.
Lire l’invisible.
Croire au braille d’un aveugle
Là. Au bout des doigts.
Le froid, un bouillon gras. Contre la nuit, il n’y a pas de remède. Les doigts gourds contre le bol, la fenêtre ouverte. Entrent les bruits, et regarder le ciel, sa peau noire que zébrait le knout d’une caravelle. Les dessins d’une blessure qui ne saignait pas.
ce que vos yeux vairons 