Grande lessive
Morceau de savon
Au lavoir mots en coton,
Eau grise des phrases.
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Morceau de savon
Au lavoir mots en coton,
Eau grise des phrases.
Toute pudeur bue, couennes corrompues, mes chers lambeaux, à leurs crocs suspendus.
Les pétéchies
De l’orange sanguine,
Son jus rosat
Sur la table de la cuisine.
Silencieux concile
Où il ne se murmure
Rien, les prélats
Immobiles, gris
En la pourpre
De leur chasuble,
Chapitre muet
Qui fixe
Du vide
De ses yeux
Un pupitre
Déserté.
Siméon, incongru,
Juché en vigie
Sur son rocher,
Scrute
Le désert vide
De la plaine.
Un bateau-phare.
La porcelaine à peine rosée de son calice
Effleure, penchée, les perles sanguines
De la grenade, ouverte comme conque
Sur l’irisé de sa nacre.
ce que vos yeux vairons 