ce que vos yeux vairons

Ô Cité Idéale, Fra Carnevale
Hormis la fontaine, petite mer intérieure au doux murmure
Nulle brutalité du son
Choral in petto
Les lèvres closes comme portes d’écluse
Laissent filer à bouche fermée
Un filet de voix,
La fleur du chant,
Gommé le tonnerre,
La table d’harmonie.

Du chaos lapidaire
Pierres soufflées
Le vent le rémouleur
Les gouttes de pluies innombrables qui coagulent
Torrent
Laissent les murs nus
L’antédiluvien
Une aquarelle qui retourne à la mer se dilue
Le dragon couve l’œuf de l’oiseau de paradis
Perdu,
La consolation,
Où va la noblesse
Quand tout a disparu

Le haut des murs est une mercerie
Étale
Mais me manque le cristallin
Ding !
Ouverture de la porte sur les nacres les brandebourgs
De soie pure
Il faut trouver la fonderie qui ait le moule
De la minuscule clochette colorature
Animer l’éventaire
De l’araignée au silence
Ni mouche
Ni sang,
Une plume
L’aiguille d’un sapin
Font vibrer la dentellière doucement,
Blanc-manger
Sur la toile
L’éclat d’une amande
Perle
À l’accent circonflexe