ce que vos yeux vairons

Mon monde, comme aux temps
Obscurs. L’oubli de tous les
Plus petits que soi

Le doigt sur le trait
Au crayon gras, la page
Blanche grise, la neige

S’allonger sur l’eau
Entre deux lames disjointes,
Son chant sourd, sirène

Sept ans de flocons
Sous le frigo, frotter. Il
Neige, durant ce temps

De l’allumette, et
Son grain d’or, au chaleil en
Mandorle, lumières

Rue. La même brume,
Que celle qui ceint mes tempes
De sa couronne,
Also

Tremble, au moment
De convoquer le printemps
Au-dessus du pot
D’amaryllis