ce que vos yeux vairons

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Dos au mur, les mains
Au fond des poches, il attend
D’embaucher. Printemps

Archipel de songes,
Parmi les saisons desquels
On cabote, pierre tiède

Ça commence par
Les manches de la petite robe
À fleurs, le printemps

Partisan au bord
Du ring, encourager les
Blancs contre les noirs

Derrière le rideau,
Un champ de fleurs rouges, quoi d’autre.
Toute sa transparence

La porte s’ouvre en
Cadence, tresse l’air froid et l’air
Chaud, Zopf du samedi

La peau sur le lait
Qui bout toujours se reforme,
La banquise au chaud

Un oiseau, jabot
Au soleil. Un trille, pris par
Le gel, goutte à goutte

Une déchirure fine
Parmi les nuages, un bas
Qui file, appeau d’or

L’an s’allège de jour
En jour, une feuille se détache
De l’éphéméride