ce que vos yeux vairons

Rayon de seize heures
Quarante cinq, closerie d’un
Dernier chant d’oiseau

À l’ébéniste qui
Voit tout en noir, demander,
Bois de citronnier,
Un bonheur-du-jour

Front sur la vitre
Froide, tu t’en détaches, marqué,
Sigillé de glace

L’habit, son étoffe
Strates du corps, regard, que rien
N’accroche. Tinte le coeur

Ta main droite tremble
Il retient ses ailes, ton souffle
L’éclat de l’aiguille

Lanternes blanches, d’autres,
Orangées, le soleil est
La lune, mêmement

La claire-voie des
Lames de bois, d’un noyer sombre,
Ombres, store vénitien