Cerne, poussant cette année
Dans cent ans, ils chercheront,
Dans le bois des poutres,
La marque noire, en comptant les sillons.
À quoi ressemblera la tranche du billot,
Matériau composite, quoi entre les veines de charbon,
Le blanc d’un nuage, entre la presse sombre de deux orages
Où seront les forêts
Cinquième saison, la
Nuit. Elle s’installe n’importe
Quand. Le jour, la nuit
Lucioles clignotant
Bleu dans les maisons, écrans,
Terre, planète orange
Tyrannie, écrire
Puces de cirque qui font leur tour
Savant sous mon crâne
Le soir, ébéniste
Matin lazuliste, le ciel,
Son bois, la lumière
Le dragon dort, la
Bouche à incendie, close, le
Monde alentour, tiède
Saillant d’Émilie
L’éperon de grès, Ayers
Rock, la citadelle
Il pousse, inouï
Hyoïde, lance-cri par la
Gorge de l’oiseau
ce que vos yeux vairons 