ce que vos yeux vairons

Indigo, Klein, chèche
D’un homme du désert, le ciel
Sur sa tête s’enroule

Angoisse de la fleur
Au moment de s’ouvrir. Vais-je
Rencontrer l’abeille

L’arbre en (une seule) fleur
Profusion de tesselles roses
L’ouvrière, ivre

Lire dans les entrailles,
Sont-elles emballées comme il
Faut, papier-cadeau

Nous, maintenant, somme
D’ilots, d’îlets, quelle mer, en
Ciment. Nous sépare

Avec l’oiseau, tu
Inter/agis, tu siffles, et
Crois qu’il te répond

Le vacarme, klaxon
Des voix, tu ne discernes pas,
L’oiseau te parle

Chant stérile du champ
Stérile, l’avenir, wer weiß,
Mains sales d’un enfant