ce que vos yeux vairons

Jambe, nue, dans une
Chaussure habillée, le vent
D’hiver, dans un tremble

Panneaux de verre et
Buée, quelques bouches fument,
Respirent, givrées

Dans une gerbe de
Boue, le 8 passe, constelle
Une forêt de pieds

Neige, du bord de la
Route, abîmée, noircissant,
Pots d’échappement

Verglas d’un rouge à
Lèvres gras. Une joue cinglée,
À coup de baisers

Pinceau. Bleu, et or
Du jardin, jusqu’au regard,
Impression d’iris

Polymorphe, demande,
Il modèle. Le ciel, la lune,
Naine brune. Cannelle