ce que vos yeux vairons

À la gauche de la dame à l’écureuil et à l’étourneau,
Tout au bout du vague de son regard, et loin de la blancheur,
Le poste de télévision, ses histoires sombres,
Le froid, l’hiver, a-t-il neigé sur la dame,
Un pont s’effondre, l’oiseau sur la branche,
Répond-il à ses frères, répand-il le mauvais augure,
Le portrait se tait, à peine sent-on, tièdes, l’écureuil,
Et le berceau de la main qui le soutient,
Vagues des nouvelles, qui se succèdent en gros rouleaux, et rincent l’écran, la houle
« Une nouvelle loi entrera demain en vigueur… »
La dame tressaille. A-t-on parlé de bonheur, pour une fois

Noir, dans le ventre
De la nuit, dans le ventre
De novembre. Noir

Jupes de bois des
Matrioschkas, vase canope,
Cendres de soleil

Roi-seul de ce qui
L’entoure. Arrive un autre homme.
Agrandir les terres
Qui sera le serf

Tous les jours, une, ou deux, ou beaucoup de petites portes, à ouvrir sur le passé, il n’est pas avare
Lire les figurines, écouter une voix.
Tréfonds d’un pavillon, imagine-t-on la stupeur de celui qui recueillit pour la première fois, les premiers grains de la poésie,
« Mary had a little lamb »
Celle que j’entends, lisant, ne résonne qu’en moi.
Nul autre truchement.
Du papier-écran dont je fais un cornet, et la voix paraît
Tessiture, sans début, ni fin
Mais de son timbre, je ne sais rien

Est-ce un acteur non
Démaquillé, cernes noirs,
Les yeux endeuillés

Un corps étranger,
Autour duquel se forme
Une nacre. Amour

Vapeur de cheveux
Orange. Tête de femme, une
Explosion solaire