ce que vos yeux vairons

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Je le pique, il perle
Suavité de sirop
De canne. Le poème

Est un bas noir, trouées
Des phares des voitures, mailles qui
Filent, à toute allure

De part et d’autre
De l’écran, miroir sans tain,
Qui se brise enfin

Coule-t-elle encore,
Rivière de mercure. Je me
Berce d’un on-dit

Il y a une chaise,
Un panier, et un maître
Le chat fait son choix

Ce qui reste du
Vent. Le sens. Dans lequel penche
Le tronc des arbres

La ville, sous les flots
Roi mérou et reine murène,
En leur palazzo

Brume de cent ans sur
Le loch, rôde l’amour, le
Jour, sur Brigadoon

Verre, conversation
Qui se brise. Vitrail, de ses
Plombs délivré

Accaparent le banc
Accablent le silence, qui
Se lève. Plus de place

Ai-je mangé le
Début, ou la fin du pain
La faim n’en a cure