Prospectus
Fente de la boîte aux
Lettres morte de ses yeux
Le papier déborde
L’homme est une maison à l’abandon
ce que vos yeux vairons
Catégorie: Non classé
12 septembre 2019
11 septembre 2019
Créature
L’odeur d’eau du concombre, l’ombre de la forêt
De la fiente d’oiseau sur les feuilles,
Crue. Sa levure qui les use jusqu’à l’humus,
Noire. Sens l’aisselle douce d’un mousseron,
La racine à nu d’un grand arbre,
Te souviendras-tu ?
L’ordre n’importe pas, mais de tout cela fais un savon.
Dans ta paume, sa mousse de débris verts et marron
Vois, sens le, l’étang ruisseler clair sur ta peau
Là, en grain de beauté, une écaille de poisson
11 septembre 2019
Ciel
Faïence d’un bol bleu
Corbeaux, en gouttes noires, d’un
Lait qui a tourné
11 septembre 2019
Projection sur écran
Les nuits grandissent, je
Défais leur ourlet, l’aire noire
Du jeu des ombres
11 septembre 2019
Pie
Il écume, noir, dans
La brume, qu’avale le rêve
Frison silencieux
10 septembre 2019
33, 45, 78
Le texte ne change pas
La voix se déforme, caverneuse, ou ballon d’hélium
On rit, ou on frémit
Mais le texte
Changer l’aiguille, plus ou moins dure sur la cire, quelle est la nuance, dans le sillon, la part du cynisme, celle de l’ironie
Le texte ne change pas
Tu ne le dégraveras pas
10 septembre 2019
Boulangerie, Belle Angerie
Sur le sulfure du
Papier, un tatouage
Gras, croissant de lune
10 septembre 2019
Petit silence du coeur
Noir clair parfois en
Moi ce soufflet essaimant
Un buisson d’akènes
9 septembre 2019
Ondes
Au loin, on fait mal à un inconnu
Par contagion, d’homme à homme souffrant,
Sa douleur, transmise, elle mettra des années
À me parvenir, comme une vague longue,
Venue du fond de l’océan
Un jour, je me lèverai, la main sur le flanc,
Me disant, j’ai mal
Sans en connaître la raison
ce que vos yeux vairons 