ce que vos yeux vairons

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La vipère à cornes
Boustrophédonne entre les
Pierres. Elle écrit rien.

La ligne est droite, ce
Sont les mots dont le visage
Se déforme. Je lis

Rangs de perles sur
La poire pourrie, concentriques.
L’orient du couchant

Jpeg

Les hommes se sont dans
Les arbres fondus. « Forêt »
Se dit « Liu Bolin »

Plus de cloche. Je me
Remémore la maison aux
Douze pendules

Quart, demi, trois quarts,
La cloche ne sonne plus
Les heures. Secouer le clocher, le maire, le curé, est-ce qu’on fait taire un phare

Jpeg

Une pierre, dans ma paume
Elle n’aime pas ma main
Nous nous séparons

L’ongle mal taillé,
Acéré comme une canine,
Éperon rocheux

Avec ce rostre, écrire du bout du doigt, mais l’encre ne vient pas