ce que vos yeux vairons

Du temps, à tuer.
Que n’a-t-il mesuré,
Pour mériter pareil sort,
L’amour, la mort

Parfois, le matin, me vient une pensée, en goutte, latex d’hévéa.
« Je voudrais rentrer chez moi »
Mais je suis chez moi.
Où est-ce, plus-que-chez-moi ?