ce que vos yeux vairons

Fin du blog

Mine de rien
Crayon sans grand moyeu.
L’assurance de la page blanche

Au sommet
Gardés par les gargouilles,
Sont les pinacles.
Tous,
Grain fin de la peau,
L’ange au grès rose,
L’autre,
À la beauté
Sous le boisseau,
Ami des oiseaux
Qui font leur nid
D’une bosse,
D’un bonnet à grelots.
Par la bouche de l’un,
La silencieuse antienne,
L’autre en chantepleure
Disperse l’eau des cieux
Loin de
La troménie
Des promeneurs.
Soulever la poussière
Écrire soulever~la~poussière,
L’air frais dans les intérieurs.
Le balai dont la paille
Pointe vers le bas.
Dans le pot,
Sur le bureau,
Un mikado de crayons
Dont la herse
Darde vers le haut.
Similitude des fagots.

Coeur cicatrisé
Qui s’élève
Avec sa flèche,
Ses initiales
À la gouge
Enluminées,
Tant que l’arbre
Pousse son tronc
Vers les cieux.
En haut du pylône,
Où ne s’aventurent
Que les oiseaux,
On apprend à lire
Dès le berceau,
Amour en bribes,
Deux lettres
Additionnées par
Une croix
Le coeur~feuille~de~trèfle
Forme le camée.
L’oiseau ouvre
Le journal du matin,
On s’aime encore
Chez les humains,
Un arbre~lutrin
A tendu l’échine
À la marque fraîche,
Entame sa course
De ciboire
De bois
Vers les hauteurs,
Chrême solaire
Sur l’entrelacs.
Tout est dit.
Grandit,
Encoeur
Et encoeur
Petit à petit.