ce que vos yeux vairons

Tronc percé d’un trou
Le bouleau laisse faire le vent
Bureau du pic~vert

Ocellent l’air d’une pluie acajou
Marqueterie or
La terre au point sang de Hongrie,
Les feuilles tombent.
L’une au cuir noir épais des ans
Entre dans le monde
Attachée au tronc,
L’esse ouverte enfin
De son épingle à nourrice.
Au point de chute,
Nulle mandragore.
Es ist ein Ros entsprungen

Férule
Qui lui bats les flancs
La met en mouvement,
Elle va tenter de te mordre,
Avant de se souvenir
Qu’elle~toupie
N’a pas,
Enfant de dents.
Jusqu’à,
Le dos droit,
Sur la pointe d’un doigt
Entrer dans la danse

Il voit le soleil,
Il voit les étoiles,
À la rue
Constamment,
Affleurant
Et lisse,
Plus qu’un galet,
Scintillante pierre de glace,
L’occulte un instant
Une ombre,
Et l’objet
Auquel elle
Est attachée,
Pied.
Le haut
Du pavé

Un lait de chaux
L’eau gris~acier
Qui coule du glacier
Brassent les oiseaux
Blanc et pré
Coiffe d’une
Couronne le haut~plateau
De sa neige de plumes
Vert~glacé