Décembre
S’amenuisent les jours
Comme une peau de chagrin et
Là. Sainte Lucie.
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S’amenuisent les jours
Comme une peau de chagrin et
Là. Sainte Lucie.
Hier la nuit,
La charrette
A grincé
Pour Ernestine.
Prénom précieux.
Une citrine,
Une pierre de lune.
Garde funèbre,
L’ Ankou a hélé.
Roulement de tambour,
Les fenêtres
Calfeutrées
Sur les ténèbres.
Les vivants
Tremblés
Autour de l’âtre.
Elle n’a pas
Cillé
Au moment
De tendre
La main
A la main
Tendue
Et de s’enfoncer
Avec elle
Vers des chemins
Désormais
D’elles seules
Reconnus.
La nuit il me pousse
Un lait lourd et noir comme un
Sang au bout des doigts.
Les rires entrechoqués, les dents qui s’écrasaient sur le bord des verres, les transpirations que ne contenaient plus qu’avec effort les parfums violents et gras des hommes et des femmes empoignés pour la danse, les soies dessous les bras qui se tachaient au fur et à mesure des pas, Hedda assourdie regardait le tournoiement.
La musique, forte comme un alcool, et les danseurs échevelés. Elle se cramponna à sa cigarette, à ses fumées lentes. Buée de cendres. La longue nappe but le sang de ses pieds. Ses hautes chaussures gisaient sous la table, abandonnées.
L’ardoise noire
Des nuages, lourde lauze
Sur la nuque du ciel.
De verre, de fer, de
Bric et de broc, mais les faire
Tomber à vos pieds.
Gaze sale
Du passé
Qui endeuille
Les souvenirs
Et pose sur eux
Son crêpe sombre
De veuve.
Laisser les humeurs
Sombres passer par le rein
De la poésie.
Arche
Immobile,
Granite
Inflexible,
Chair
De pierre
Moins
dure
Que certains
Coeurs
Amers,
Fanal
Veillant
Fidèle,
Quand
S’avancent
Mes ténèbres.
Quel air nourrit la
Bougie aux fers sous une cloche ?
Malgré le verre, luire.
ce que vos yeux vairons 