Outre-Rhin,
Le jour s’est tu,
Un matin de juin,
Quand le soc
De la lame
Sur votre nuque
S’est abattu.
Marcel S.
29-06-1943
Dans un sac,
Pour leur voyage dernier,
En dépouille
De leurs jours passés,
Paletot usé,
Eau de Cologne
Bon marché.
De leur peu de poitrail
S’exhale, guttural et sombre,
Le chant haleté des entrailles.
Mauser muet. Tot.
Au bout des doigts, Bach, o Gott .
Douleur du silence.
L’Histoire nous a épargné un destin.
Mathilde. Ses yeux
Soudain béants. Le vide.
Elle sait. Elle se plie.
Ou l’enchantement.
Et la douceur du silence.
Göttingen, matin.
Par les fentes
De bois
Des yeux
L’écarquillement.
Le train
S’ébranle.
De ses
Flancs
Montent
Enroués
Les chants
De la Géhenne.
ce que vos yeux vairons 