Que serait-elle sans la forêt, sa houle noire, son cilice de sapins qui lacère sa taille, et entame ses chairs, Baden, qui n’est que par l’écrin de ses bois, dont le lustre arrogant et la lumière sont fils de l’humus, ce paillis sombre auquel le jour s’abandonne, Baden, Baden.
Gras, ils se servent les premiers, les freux, les corneilles, le laque luisant de leurs gros becs qui déchiquètent les proies, le tortillon des orvets qui pendent, rouges, comme des mégots, à la pointe de leurs faces, la mitraille des graines de tournesol, et leurs cosses qui s’envolent dans un battement d’ailes, de criaillements enroués, la ripaille, et dans le lointain, tout un petit peuple de biffins qui attend, plumes bises, des moineaux, qui mesurent d’un oeil avide les restes dont ils feront leur banquet.
Tous ces cierges brûlants et gras dans l’église de Kaunas, leurs fumées, vers le jubé.
Des fûts, des troncs de pierre ont poussé leurs frondaisons jusque sous la voûte.
Sur leurs aubiers, un Christ en mandorle, un chemin d’épines, une couronne de roi, aux pieds de ces arbres de marbre, un orant.
Ce qu’il psalmodie tout bas, et que je n’entends pas.
Moussues, s’appuyant
Au pied du grand arbre, les
Pierres couchées, et leur
Mes chères ombres, vos
Lueurs, quand vous brillez, je
Me penche sur votre
Vous dire. Sortir de
L’ombre, vos ombres, avant qu’elles
Ne s’estompent à
Regarder filer
Le train, les bulles, l’été est
Là, débarquement.
Un autre s’en va,
Prendre ses os en attelle,
Et se tenir droit.
Lourd, le pas du chant
S’enfonçant, lent, dans le creux
Maigre d’une poitrine.
Il y eut presqu’ en
Été un atlante long et
Maigre pour porter
ce que vos yeux vairons 