ce que vos yeux vairons

Chercher
A vous
Lire,
Fouler
Sous
Le bunker,
Les lettres
Mortes.
Gisantes,
En leurs
Dalles
De verre.

Le cylindre des
Gorges en répons à l’affût
Des canons. Coda.

Confins des mers, vinrent
Caravelles haubanées pour
Dénouer vos fers.

Là où en l’arène,
La grève a bu ton sang, la
Mer, ses gouaches. Son cyan.

Sortez, mes frères,
C’est le noir.
Séchez vos os,
La cendre chaude
De vos chants,
Sur l’étendoir
De la nuit.

Je viens les mains vides,
Quel oliban pour chasser
Les fumées. Le vent.

S’enfouir à Berlin,
Entendre la litanie,
Chapelet des noms.

Ils ont été des
Portraits souriants, leur sang
Sous le matricule.

Après, nous sommes nés.
Enfants de la cendre, l’oubli,
Jusqu’en son ivresse.

Une carte postale, une
Mer de sapins gris et verts,
Là. Hier aussi.