Où l’on passe, où l’on
Ne s’arrête jamais, ça
Fait peur, noir de crasse.
Souvenir
Lointain
D’un appel
De juin,
Le mien
Silencieux,
Et fol
Quête
Le soulèvement,
Au coeur
De la foule,
D’un coeur
En houle
Dont le battant
Sonnerait,
Enfin,
Envolé,
Son bourdon.
J’écris au vent et
Mes avions de papier qui
Vont muets voguant.
Exhalaison
Du souffle
Du monde
Sur le verre
De mes mains.
Paraison
Du rêve,
Demain
Est hier
En hiver,
Le regain.
Le grelot
Régulier
Et doux
D’une chaînette
Qui pendeloque
A votre cou,
Egrène
Temps court,
Temps long,
La scansion
De votre sommeil,
Mesurant,
Implacable,
Le déroulé
Interminable
De la veille,
Qui me jette
Comme malfrat,
Dans les bras
Blêmes
D’un autre
Matin
Froid.
Aux oreilles
Des petites
Filles,
Il suspend,
En balanciers
Délicats,
L’incarnat
De ses cédilles.
Lumière
En deuil
Sur le seuil
De l’hiver.
Cortège
Lent et
Noir
Des nuages,
Barrant de
Leurs brassards
Le masque
Mortuaire
Du soleil.
Quand le fiel
Se repend,
Miel se fait
Et se répand.
Ce jour singulier,
Où avec panache,
Poches trouées,
La vente
Vous avez
Confisquée.
Et payé
Le prix
D’un Ming
Un grossier
Petit vase
De Chine