Rosarot
Ronces barbelées
Les fleurs d’aubépine sont roses
Leur sang a séché
ce que vos yeux vairons
Catégorie: Rosa et le petit saphir
13 avril 2019
20 février 2019
Rien ne s’y accroche
Les stelles. Rouelle de
La peinture. Dans mon coeur, elles
Sont cristal de roche
24 novembre 2018
Vert-de-gris
Le buis se meurt de
Peste, ainsi que ces roses
Anciennes. Déploration
31 octobre 2018
La Petit Chose
Was du warst, ein Stück,
Och, Gott, wo knien, Rosa
War Dein Meisterwerk
31 octobre 2018
Rosarum
Le laisser filer
Haut, petit scion adossé
Au buisson, rosa
29 octobre 2018
Cité radieuse
Je souffle.
La surface de la photeau se trouble.
La photo.
Rosa se ride.
Je souffle, elle grandit, je souffle.
Il ne reste plus de peau sur l’os.
Un lambeau rose, presque.
Il pend comme un vieux rideau, fenêtre d’une orbite, la vitre a volé en éclat.
Tempête dans un verre d’eau.
Ne plus souffler.
Juste une buée tiède, de bouche à joue.
Le sortilège, le haut d’une pommette, qui rougit.
Rosa, pomme d’api.
Le temps, retourné, ruban de Möbius,
La paix, sur le petit papier noir et gris.
26 octobre 2018
Unter deinen weissen Sternen
La photo est une photo comme il y en a tant, petit portrait en pied, Rosa, un pied sur l’autre, qui fait la cigogne, papier dentelé, il manque quelques dents, au sourire de Rosa aussi, comme à ces vieux peignes de corne du passé, un visage, et son hésitation, sérieux, et joyeux, mêmement, Rosa pose, et puis oublie, le passé a quatre, cinq ans, peut-être, je ne sais pas, au dos, la date au crayon.
À demi effacée.
Je lisse du doigt le ruban qui ceint sa tête, ailes froissées d’un petit papillon de soie.
21 octobre 2018
Rosa
Un soir, le ciel, sang
Aux joues, dragée des pétales
D’une pivoine crème, rouge
À peine, en filet,
Contour de son calice au
Pinceau, un obi.
20 septembre 2018
Quatre photos et rien d’autre
Légère, mesure t-on le poids infinitésimal du souvenir, et transparente, comme du verre, la mémoire, des couleurs sans chair, les gens, de maintenant au noir et blanc, des gens de papier aplati, que je touche, comme je ne les ai jamais touchés, une forcenée.
ce que vos yeux vairons 