Scarabée
Moiré
Vert-bleu,
Précieux
Réticule
Glissé
Comme un anneau
Sur le doigt
Fragile
D’une renoncule.
Qui traîne la patte,
Boiteuse à ne s’ouvrir
Que sur des factures,
Je tends ma main
Dans sa gueule ouverte,
Comme un dompteur
Cherche l’aventure,
Le coeur battu.
Nulle autre littérature
Que celle du bazar du coin
Vantant sa menuiserie
Et les clous de ma croix.
La lettre ne viendra pas.
Avec le temps, sa misère grandit. Elle fut bientôt haute comme un petit enfant. Six ans de silence, le prix du bannissement. Elle apprit à vivre, les yeux cloués au sol. Elle essaya de se défaire de son souvenir comme on se débarrasse d’un cadavre. Elle le coula sans le lester. Et attendit qu’il remonte à la surface. Vint le jour. Elle se mit à lui écrire, obstinée, comme on écrit au Père Noël, sans laisser d’adresse.L’une de ses bouteilles lancées en l’air finirait bien par l’atteindre. Le ciel était encombré de ses quilles de verre.
ce que vos yeux vairons 