Je pourrais, au bord d’une mer, en bordure de, pourvu que cela soit lisière, l’eau, la forêt, sur une île battue par des vents atlantiques, en taïga de Thuringe, être heureuse d’être.
Mais mon petit pays,
Où sont mes tombes chéries,
Mes vivants, leurs bougies,
Orient noir,
Il y a l’étang,
Des chevalements,
Sont mes cèdres du Liban.
Le vent,
Le bleu des mouchoirs à carreaux de nos parents,
Carte postale,
Calendrier des PTT,
Sépia, et crassier.
Mon petit pays,
Dans la cour, sous la treille aux raisins acides, un baquet en zinc, qui chauffe tout l’après-midi, un fond marin de fer blanc, où miroite le soleil, et des ombres de feuille de vigne, le corail noir d’une ou deux mouches, ma grand-mère ne va pas tarder à arriver, pour nous mettre à l’eau, mon frère et moi, dans le baquet étroit, j’entends son pas, je ne la vois pas, sur la photo aux bords dentelés, elle doit avoir été happée là, dans ce no man’s land en noir et blanc, sous ma langue, une boule verte, acide comme de la rhubarbe, que le temps n’a pas adoucie, je fais la grimace.
Je suis ours, sur mon
Bout de banquise, blancs, elle
Et le froid dérivent.
D’une rive à l’autre
De la mer, les arches de
Fer d’un pont, nos pères.
Je mange, ma faim se
Rassasie, j’ai faim, je me
Creuse jusqu’à l’envie.
En son tombeau lourd,
Un cénotaphe, un wagon
Ouvert. La lumière.
Chevaux ahanant.
Un corps se rompt, dispersé.
Une rose des vents
Hans et Peter et
Rosa. Leurs voix d’outre-rien.
Le noir. Les forêts.
Les arbres
En crucifix
Implorent
Du squelette
Noir
De leur ramure
Les cieux
Obscurs
De l’hiver.
ce que vos yeux vairons 