Les ronces et le froid,
Le mode mineur de l’hiver
Qui cède le pas,
Le vent dans les branches,
Une autre couleur, une anche,
Et son ode. Bonheur.
Sans terre entourée
D’eau, juste fermer les yeux.
Le monde s’éloigne.
Juste une barquette.
Au fond, un peu de sang.
Un morceau de chair lavée.
Maquillage de prostituée.
Une vitrine.
Sankt Pauli.
Un morceau de port.
Un film transparent.
Avec dessus.
Le prix à payer.
Les Aléoutiennes,
Remorque de l’Alaska,
Antépénultièmes.
Mettre sa vie en
Littérature comme on la
Mettrait en musique.
Dans une paume
Resserrée,
Asséchés,
Trois pépins
De melon,
Navettes
De bois
Cariant
De leur
Poinçon
Les cals
De doigts
Jusqu’à
La corne
Fanés.
L’échelle
Edentée,
Comme
Un sourire
Assombri.
Mais elle
A grimpé,
Et sa voix
De vigie,
A ,
Rauque
En ses brumes,
Doucement
Voilé,
De son
Bel automne,
Les accords
Du passé.
Aller écouter
Véronique,
Jeter un pont
De Strasbourg
A la Colombie Britannique,
Oser
Le premier rang,
Et au vent
Mauvais,
Aux mauvais
Génies,
D’un monde
Terne
Et gris,
Je fredonne
Avec elle
Ses ritournelles,
Tristes
Et belles.
Son Vancouver.
Aimer
La maudite,
Le sais-tu,
Te dégonderas.
Si de tes charnières
Tu fais le deuil,
Alors peut-être
Te fera-t-elle
L’aumône
De ne pas
Te naufrager
Sur ses écueils.
Mon doigt chante sur
Le cristal de la flûte,
Jusqu’à la fêlure.
ce que vos yeux vairons 