Nous sommes, poème, sur notre terre, entre le zeste
Odorant qui cachète la peau, et l’envers
Des ongles de son oliban, et la pulpe
De l’orange, ce ziste à l’amertume notre langue
Ist, moine Salvatore, on n’est ni de là ni
De là-bas, Paris, mon pays est la frange
Du tapis, ni la Prusse, ni la France, ni entre
Les deux, des confins blancs, comme si notre drapeau
Un drap et son pesant d’eau se vaporisait
En brume
Je couvre la tête de Jeeves d’une Bubba-Gump,
En pensée
L’épaisseur d’un mur mitoyen. Pas vraiment loin.
Mon dit aura été pour Palmyre détruite
En une tresse autour de cet arbre de mai, las
La déploration gagne sur le rêve, polder
Quand le voisin, revenu d’une discrète
Alcôve, replonge dans la conversation, il tient
Ses mains sont un ambon ouvert sur le large
Or, pierre de Jaumont, de la chair à cathédrale,
Comme un écrin, coussin sur lequel repose
Une perle, et ses yeux brillent à l’évocation,
La même tresse. Naos, la petite photo,
Où il prend la lumière du soir, un Bouddha
À Bâmiyân
Bricollage
Forrest Gump court pour que les arc-boutants tombent
parce que
La saison des orthèses mortes qui se détachent
Feuilles de jade d’un linceul, il court à tombeau
Ouvert, son bon génie sur la cendrée, un ange
Jenny
De droiture, oiseau sur la branche, subordonnée
Du bonheur, l’un débute la phrase et l’autre
Tuilage, la happe au vol, le témoin, plume blanche
En un ison
Sur la carte, soupe, entre parenthèses, piquant
Tout au fond du bouillon clair, une paillette rouge
Chaque lettre compte
Rose, tu portes ta croix, couronnes d’épines
La main qui te cueillir ose, la citadelle
De ton parfum
Si lisse, mais il fortifie le cœur, l’ail, aussi
Marthe et Marie
Bricollage
Du cabinet florentin tombent les plaques
D’ivoire et d’ébène et les ressorts des tiroirs
À secret, solidité d’un château de cartes
En castell catalan, d’un seul geste, l’enfant
Porté en cimier est l’étoile du berger
Qui déboule sur le sol, la tour disparaît
Les fondations déroulent qui ont ceint les reins
Les bandes de tissu et s’épongent le front.
De son passé, la boîte conserve un fond, un haut
Un bas, deux côtés, deux portes, schéma d’une armoire.
En faire en buffet de cuisine, une huche à pain
Un beau jour, le bois mort travaillé par les vers,
Riche terre noire devenue, petit-lait pour l’arbre
À la claire fontaine, la sève remonte
Sur le fleuve un train de bois avance, poussé
Par le batelier, arrive à bon port, passé
Par les cendres, l’arbre l’année prochaine porte
Des fruits, le thème à la plume d’Alan Silvestri
Me donne des ailes, je chantonne, je cuis des coings
J’aime Florence Foster Jenkins, son art si mineur
Est notre voie commune, je n’ai pas de sœur sauf
Une
ce que vos yeux vairons 