À la radio
Ce désert blanc.
Le silence, plus inquiétant
Qu’une mauvaise nouvelle.
Il faut qu’elle parle,
On allume on éteint
On secoue les composants
De l’être électronique
On passe sur sa bouche un miroir,
Pour voir
Massage cardiaque du bout des doigts,
Les côtes ne se soulèvent pas
Tu changes de prénom.
Tu t’appelles Robinson.
Immédiatement
Tu te fabriques un Wilson,
Le goût de l’adverbe
Revient
Lys et melons
Sont de ces êtres
Auxquels l’on croit
Les yeux voilés
De nuit encore,
Le bras tendu
À la recherche
De l’interrupteur,
Mais happé
Le nez,
L’odeur de sainteté
Est-ce ainsi,
Tubéreuse
De cet oiseau
Blanc de paradis,
Lys entrouverts
Sur le sommet du bouquet,
Les feux d’encens
Du phare d’Alexandrie
Posé sur la table du salon,
Et le zonzonnement
De la mouche
Autour du tableau
Ouvert en quatre
Pétales,
Le melon
Du pays d’Orange
À la chair sucrée
Détachée d’un tableau
Avec compotier,
Nature vivante,
La mouche
Ne s’y est pas trompée,
Pays
De lait et de miel,
La cuisine,
Vers laquelle
Le dormeur à demi,
La senteur
Du fruit rebrodé
De dentelles
Le guidant,
Au matin,
Titube
Pâles lavandes
De l’Est tirées du sommeil,
La pluie les Cologne
Embrasser
Joue, cou, lèvres,
Du regard,
La parcelle
Où poser
Son baiser,
À fleur de peau,
Le sel et ses cristaux
Lys et immortelles
Par temps sec poudreuse
Ou l’humidité eau verte,
La senteur
En carte d’identité
Chers parents,
Chers Papa et Maman,
Si l’on se penche
Sur les fleurs des champs,
De très près,
Qui poussent
En été,
Hier est au présent,
Deux cherche-midi,
Il faut bien regarder,
Blottis au premier plan
Un peu flou,
Dans la vannerie,
Petit panier ouvert
Obole-corolle d’une carotte des prés
Comme une colombe au chaud
D’un chapeau de magicien,
Deux jeunes mariés,
I. et G.
Comme un œuf à la coque.
Un coup de cuillère contre
Le cadran de verre
De la montre à gousset
Le matin,
Ravissement du temps,
Détacher les aiguilles,
Dans le carquois,
Tu es Robin des Bois,
Ranger ces flèches
Phosphorescentes
Immobiles,
Pieds et poings liés
Qui parfois s’ébrouent
Pour faire circuler le sang,
Une seconde passe sous les liens
Et goutte
Vers le cénote,
Tu es Sirène-Cendrillon,
Et course contre la montre
Tu plonges,
Les eaux du gouffre
Claires jusqu’en
Son tréfonds,
Minuit
Couche la lumière
Sous le boisseau,
L’heure de s’étendre,
Ou de remonter.
Heure diluée,
Mauves,
À grands traits,
Les digitales,
En second rideau.
Au pinceau à trois poils,
Au peigne-fin,
Les nervures roses
Pour les épilobes,
Fétus bus
Par le papier mouillé
Il pleut
Sur l’aquarelle,
Taches élargies
Au drapé
De pivoines veloutées,
L’odeur du bois
Dépoussiérée,
La nuit sur le seuil,
Couleur du ciel
Écrêtée,
Pastel,
Robe d’une
Petite
Demoiselle,
Smocks
ce que vos yeux vairons 