Brindille,
Infime oiseau.
Shakespeare
En Forêt Noire
L’eût-il placé
Dans son herbier,
Entre l’alouette
Et le rossignol,
Mönchgrasmücke,
Wer weiß.
Haute rutilante
Métal laqué,
La fendeuse à bois,
Princesse au Petit Pois,
Erbsenspalter,
Je pose sur le fil
Du rondin
À couper
En 4
Au fer à friser
La vis sans fin
D’un cheveu
De guingois
Dans les miroirs,
De face,
Nous sommes
Le décor
Qui passe,
Lorsque,
D’un pas de côté,
Nous nous effaçons
De la surface,
Y passe,
La liberté
D’un rayon
De l’astre du moment,
Le volètement
D’une mouche,
En coup de vent,
La silhouette découpée
Aux ciseaux,
D’une branche
Théâtre balinais
Silencieux,
Par le triple vitrage,
Entrebaillé,
Un Gimpel,
File,
Ventre rose,
Pétale furtif
Emporté
Avive un instant
Le tain de la glace,
Vers les hauts
De sa pommette,
Et file
Vers le sorbier,
Se repose
Vide,
La psychée
D’entre les lingots de plomb
Fins comme un cheveu,
Du bleu de Chartres,
Un pan du manteau
De la Vierge
Se détache,
Sur la rose vole,
Pose sa rosace
Translucide
Sur la fleur,
Les berce la brise,
Le vitrail ferme,
Nervures de balsa, toile de verre,
Son éventail,
L’invitation
Au papillon
À quitter
La proie pour l’ombre,
Le paradis
Pour l’orée du jour,
Et son taillis
Dans l’eau
Aux mousses,
À la fougère
Trempant son buis
Dans la source,
Le lithiné
Effervescent,
Le souvenir jaillissant
Et le rideau de perles
Où il se suspend,
Et rompt,
Petite gravité,
Vers le territoire
Des aînés,
Saison du bel été
Étincelante,
La lune
Sur les loupiotes
Du bouillon blanc,
Un pas de côté,
La Forêt Noire
De l’intérieur
Le pêcheur
À la ligne
Suit du regard
Un poisson d’argent,
Son cheminement
Sur le fil rouge
Du bois
Fait vibrer
Une corde
De la harpe,
Rampe
De l’escalier
Tiré
Ainsi que celui,
De scène, d’un castelet,
Le rideau aux plis
Ondule
Derrière
La fenêtre close,
Tuyaute les sapins
Qui ont des airs
De brins de laine détricotée
De noisetier tortueux,
Les seuls au corps
Qui bouge,
Dans la chambre de musique.
Y entrer vivement
Ne déplacera,
Qu’un brin d’air,
Et le plectre ivoire
D’une piéride
Posée sur une corde
De la balalaïka,
Immobiles,
Et le silence,
Chargé d’or
ce que vos yeux vairons 