ce que vos yeux vairons

Contenu
Dans le coffret de bois,
Le mouvement du disque de la pendule.
Le soleil joue à cache-cache
Avec un nuage,
De quelle essence.
Le temps va de l’avant,
Revient
À son point de départ,
En une forme d’abolition,
En l’oscillation,
Lire
La perpétuelle
Hésitation,
Oui, non,
D’un doigt,
Tu arrêtes
La patène d’or,
Et ne suspends
Rien.
Au clocher,
Un battant,
Au coucou,
La flûte de l’oiseau,
Il fait beau.
Au cadran,
Le soleil
Fait la pluie
Et le beau temps,
Étend
Le linge de
Ses ombres
Sur la tige,
Reine d’un jour,
Œuf de cent ans.
Et recommence

Couleur du temps
Amour.
Les doigts de Jeeves
Sur le fermoir,
Il a ouvert
L’écrin
Et me ceint,
Proverbe touareg
Le voyage, allers de soi à soi, en passant par les autres
De ce pectoral,
Qui brille,
D’un unique halo,
Le cœur est une fleur
Qui pousse
Sous la peau

Des secondes
Accumulées,
Lesquelles restent
Suspendues,
Dans le goulet
Du sablier ?
La goutte de rosée,
Au pied de la tige
De tulipe
Coupée
N’a pas bougé.
Petites notes
Aigrelettes
Martelées
Sur les touches
Du minuscule Bontempi,
Colorées,
Prennent le soleil
Derrière la baie
Du salon,
Le rideau est tiré,
Le chat aussi.
Sa fourrure
Etait-elle blanche,
Sombre flammé,
Un trou dans le souvenir,
Comme la maille
D’un pull,
Qui a filé

À Laurent B.

Neige fine,
À peine son haleine embuée
Sur la Spoerry
Une fenêtre allumée
Sur la façade-pomme-en trognon-évidée,
Une oasis
Et son feu qui lévite
Dans l’altitude des étages,
Un ver luisant
Seul papillon de
La nuit

Bons-à-jeter,
Si nul n’y prête attention,
Accotement non stabilisé,
Les fruits dans le fossé,
Antigaspi.
Il y a là
Les sanguines,
Celles à la peau d’orange,
Aux rides d’expression
Sur l’un des côtés,
Meurtrissures
Écorces aux éphélides,
Aux crevés,
Qui,
Ainsi que ceux de la manche d’une robe élisabéthaine
Laissent apercevoir
Le vif rosé
De la chair,
D’autres,
Tranchées par l’équateur,
Montres Molles,
Aux heures épépinées,
Grises,
Celles
Qui valent,
Quel pesant encore ?
Le regard les frôle
Se tache
Aux ronds de sorcière
De la moisissure
Sur un flanc,
Les fruits mûrs,
Point de non retour,
Le verjus
Qui fait grincer les dents,
A mis le temps
Sous la peau fine
Le réseau des veines,
Nourries de l’élixir

Avec son haleine
D’avaleur de sabres
Il lacère
Tout ce qui dépasse,
Le nez, le bout des ongles,
La crête d’Iroquois
Aile-de-corbeau de l’immeuble,
Rangée d’oiseaux qui se soulève
Autour du fumeur noir
De la cheminée,
Le vent.

Quelque part
Sur l’échafaudage
En figuier étrangleur,
Lierre d’acier
Le long des façades,
Une élingue lâche
Tinte,
Comme dans ces marinas
Remuées par la tempête
Les mâts des voiliers
Emmêlés
Marimbas désaccordés,
Grotte de Fingal