ce que vos yeux vairons

Paulette~Jeanne~Joanna~Pierre
Tuilage des voix,
Et ligatures.
Du tison ténu de l’hiver,
L’ison en rameaux,
Bouches en cœur,
Le temps des cerises.
Je compte sur mes doigts,
Et sur ma mémoire.
D’elles et d’eux
Font
Six.
Au jardin,
En les séparant,
Division de la motte,
On ne retire rien
Quatre,
Et deux pâquerettes
En lice

Chacun sur la terre
Vit sur sa planète, descend
Le soir au jardin
Commun
Arroser
Les plantes de l’an passé
Le cœur n’est pas sec
Prononcer le mot eau
Dessus une Rose de Jéricho
La tenir sur le baptistère
De la mémoire
Elle souffle !
Visite d’une baleine blanche
Naissance d’une étoile de mer
Le souvenir
Une fresque toujours humide
Où l’on devine le pas des doigts,
Ceux qui sont partis
Franchissent le pas
De nos poitrines,
Assemblée des battants,
Le cœur cloche agité
Gonflé comme une voile,
Plastique,
On croit qu’il va éclater,
Mais il s’écarte,
Pousse les murs
Et tout y tient
Ajusté

On s’en fait un monde
Le territoire du poème,

Deux filets, et entre

On entendrait
Une mouche voler. Mais quinze
Février j’entends
Une mouche voler.
Son vol est de ces velours
Dans une devanture,
De ces rais de lumière
Qui projettent un bijou,
Ainsi que d’une tape dans le dos,
On pousse la grâce
D’un débutant
Sur le devant de la scène,
La mouche, vibrionnant
Autour de sa gemme,
Le silence

Penché
Sur sa cuvette
D’argent
Où moussent
Les roses,
Roue
Du printemps,
Qui remonte
Dans ses aubes,
Une toilette de chat,
Le soleil bariolé
De frais,
Qui sèche au soleil,
Une boîte scellée
Qui ne prend pas l’eau
À donner.
Dedans,
Sous le ruban,
En feuillets reliés,
Ceux du jour,
Aux premiers
Qui ont poussé,
De mon coeur,
L’égrainé
Des battements,
Pour C.

De jour en jour.
Février toréro
De la pointe des pieds
D’abord,
Un sequin d’or
Cousu
Jusqu’à la chevelure,
L’habit prend le soleil,

La clameur des oiseaux,
Une goutte d’eau de moineau
Derrière l’éventail
Nu des branches,
Et tout le barrage cède,
Les nids élevés sous
Le pignon de la maison,
Les chants de travail pendant
Qu’ils charpentent,
Auvent d’une tuile

La peau est pâle,
Passée à l’abri
Austère
Du temps
Á la mine sombre,
Hiver,
Nous y sommes,
Ligne de partage des eaux,
Hier
Et la lumière,
Février sort
De l’ombre
Dans l’arène

Au jeu du chat et du soleil,
Le nuage,
Gris souris,
Oscille
Sur le journal ouvert sur
Le monde
Ses ocelles d’ombre son
Stroboscope lent,
Le vent débile
Le chasse mollement,
Le texte lacunaire et saccadé
Assemble ses cadavres exquis,
Tu souris à ces nouvelles
Cousues entre elles
Sans ordre,
Sans autre patron
Suivi
Que celui
De l’air du temps
Et de sa brise

Tant et tant
Ricoche le pétale
De la fleur de prunier,
La marque des doigts,
Et les marbrures,
Des bleus rosissant
Sur l’air froid,
Jusqu’au blanc
Et son cerne

D’ombre

Joue d’un calice
Dragée éclose
En dernier ressort
Sur le rebord
D’une branche,
Pommier