Là, toutes les pommettes,
La teinte indigo au lait des ans passée
Son pull marin
Est lagon,
Tous les éléments
Du portrait
Arrêté,
Agnès,
Cheveux or
Sans nuage damassé,
Un page souriant
Au bouquet,
Son visage
Se penche
Enfleurage,
Imprime
Entre les tiges,
Son reflet
Particulier
Recycler les clés
Il n’y a plus de serrure
Opérer à cœur
Ouvert
Ni ouverte ni
Fermée, manège enchanté
La porte à tambour,
Donner d’une main
Donner de l’autre, ouvrir
Le circuit fermé,
Ça coule de source,
L’hémorragie n’est pas mortelle
Pour le cœur
Du donneur
Verrou
Libre d’aller vers où
S’asseoir sur la table d’opération
S’ouvrir à l’autre,
Jeeves
Au jeu,
Chi-Fou-Mi,
À l’imitation
De ces ombres mystérieuses,
Qui échangent sous le regard
D’un réverbère fuligineux,
Leurs cartes de visite,
Jeeves avance sa moitié
De dollar
Avida,
Deux feuilles
D’un trèfle tronqué,
Je sors mon coeur,
À la jonction,
Bat
L’inédit
D’une arme
Sans le tranchant
D’une épine,
Ciseau à une lame
Pierre si lisse,
Cilice et sa mue,
Mouchoir de soie,
Quelque chose
D’une fleur
Qui pousse,
Sur l’entrelacs
Doux,
Des doigts
Aux ongles
Roses et ras
Le jour d’Agnès.
Du Fermez-les-guillemets.
Mais si on le renverse
Comme il faut,
Tu distingues
La virgule pas si lointaine
D’un oiseau
Folon sur un ciel
Rose thé
Délayé
Lait cendré
De février,
Trente-trois fois
Répétée,
Et c’est un ban
D’étourneaux
Que deviens-tu,
Trente-trois,
Qui pointille
L’azur blanc
De sa bruine,
Seurat,
Pense à ces poissons
Argentés,
Chacun l’écaille
D’un seul corps plus grand que lui,
Au fluide de leur danse sous l’eau,
Ce que tu es devenue,
Matière à réflexion,
Monologue interrompu
De petits signes
Décortiqués fébrilement
L’amande ténue
De ta voix
Parfois,
Ce me semble,
Par ce trou d’épingle,
Au-delà
Le bouquet gothique
Flamboyant
Et toutes ses profusions.
Les mains pleines
De longues allumettes
Craquées simultanément,
Une bûche noire,
Et rouges transparents
Tombe,
Blessure,
Dans le feu, et lèvent
Du terreau,
Les graines gerbées
Des étincelles,
Au bout des tiges,
Les flammes-fleurs,
De l’écarlate au rose d’ongle
À la cyanose pâle
Brûlent,
Et fanent,
Le bouquet
Au fur et à mesure
S’étrécit,
Fond, cire
De la bougie,
Passe de la chaussure de vair
Au petit pot de terre gris
Craquelé,
Du soleil
Au clair-obsur des murs
D’un édifice roman,
Je retire une rose,
Un œillet crispé sur son poing,
Reste, vert
Encore
Du feuillage,
Poisson échoué,
Branche de thuya
À respirer
Hors d’eau,
Et poussière
Dans quel monde vit-on
Une femme à taille de guêpe
Endormie,
À-plats et creux de son visage
Trop petite pour entrer
Sous la peau
D’un mannequin
Son lit, une ornière
À sa taille
Elle se sert la ceinture.
De l’autre côté du dans-quel-monde-vit-on
Les rimes sont prises dans une terre
C’est l’hiver
C’est la guerre
Mouillée et lourde
Creusée de trous et de cratères
Les fleurs dans les vases
Penchent la tête de côté
Moroses
Gratter les squames
Il faut creuser pour retrouver sous le gris la peau rose de bébé
Combler les zigzags en cicatrice des tranchées,
Avec le tranchant d’une pelle
Taillée en crayon,
Et puis à chaque mot rose éthéré
Adjoindre autre chose
Un copeau de savon, prélevé
De la cassette de ton dans-quel-monde-vit-on intime
Une pépite de ton or
Prunelle de tes yeux
Tous les jours
Tout le jour
Plonger le plat percé
Dans le mélange d’eau et de sable,
Tu as la tête qui tourne
Au rythme de la batée
Qui évacue le limon fertile sur tes pieds
Tes yeux usés à la recherche des grains d’or
Ne voient pas le large plat poli
Qui rutile
Étain de la lune,
Patène du soleil,
Il n’est jamais vide,
Encombré de ton ciment inutile
Avide clepsydre à vide
Qui coule,
Tu perds ton temps,
Ainsi que tes mains agrippées.
Un dernier grain
Par le siphon,
Gris,
La tête, lever,
« Que voyez-vous Carter ? »
Rose orange, fleur jaune
Les pieds dans l’eau,
Le feu en bouquet
Dans le vase,
Tisonnier,
Le soleil voilé
Laisse tomber un rayon
Sur une tige
Qui étincelle,
Cheminée de Jeeves
Posée
Sur la table du salon
Poussins sous la lampe
De la couveuse, mimosa
En boule qui tremble
Pépie
Le soleil
La met en veilleuse
Le bouquet dort
ce que vos yeux vairons 