ce que vos yeux vairons

Le doigt sur le ressort secret tissé
Dans la tenture
Sur le récitatif du motif de la tapisserie
L’œil de l’Homme Vert,
Appuyer
Sur le livre factice dans la bibliothèque,
Le levier dans la tranche,
Et se projeter,
De la pièce froide,
À la prairie fleurie.

Par l’opération du Saint Esprit,
Combien de fois entre les lignes
De ce que tu écris,
Se passe-t-il quelque chose
Qui mute,
Inexplicablement.
Un enchaînement des circonstances,
Rayon de soleil
Qui rompt l’étamine
Posée en bouchon
Sur le verre aux décoctions
Des noms de plantes,
Celui du visage des gens
La question de Jeeves, est-ce-que les chats rêvent,
La bonne nouvelle,
Monde
Qui tourne rond
Et pour une fois,
Accorder au sens unique des choses
Une autre orientation,
Anamorphose
Poésie.
Le compter sur les doigts de la main d’un manchot.
Mais laquelle ?
La vive,
Le membre fantôme

Il y a celle qui est entrée dans l’histoire
Avec une grande hache
Grand H de Hideux
Qui a fait porter la rouelle
Est cerclée de sa cangue
Désormais
Nuremberg.
Un pas de côté
Sur la face du dé
Deux points
Répétés,
Nürnberg
À l’Umlaut,
Le Lièvre de bronze usé
Sur les hauts de la ville
L’Ange de la Mélancolie
Le pain aux épices douces
Que Jeeves m’a rapporté,
Le faire durer
Umlaut,
Avec un grand D

L’achat à contre-saison,
Un pull de laine
Abandonné à l’étal de l’été,
De Jeeves.
La maille poussiéreuse,
Et cette paire d’espadrilles
Au soufflet de tissu replié.
Les semelles de corde en tête-à-tête,
Reliées par l’élastique.
Pour gaufrer la neige ?
Un court instant,
De volutes Nazca,
Puis les pieds, brique,
La ficelle sinueuse mouillée.
Jeeves,
Dans le flot humain
Des passants,
Des voitures,
Ce taureau
Qui remonte
Le courant de la rivière
Et ses remous,
Paisiblement,
Sans à-coup,
Derrière lui,
L’eau au limon or loess
Se dore,
Son manteau
Sur son dos
Qui ruisselle.
Dans l’alignement,
Mire,
Amour,
Jusqu’au bout
Du cœur,
Retourné

Metz l’église où l’on
Baptise l’enfant des Verlaine.
Rimbaud-Bonnefoy,
L’itinéraire,
La route bornée d’humidité glissante,
Les Vitalie.
Revenir à la garniture de cheminée,
Peut-être entre une pendule,
Une régule,
Les transparences du bocal au pluriel, mère de Paul.
L’Est de novembre
Où les arbres restituent
La douce lumière jaune accumulée,
Comme un radiateur de fonte sa chaleur
Lecture au fil de l’eau vaporisée,
La pluie, de bruine
En pétale mouillé
De chrysanthème,
Une touche ivoire
Du pianoforte
Sur la dalle de granite
Nuit noire
Étoilée

Du poisson pauvre
En arêtes. Celle que tu trouves
A valeur de fève

À Jeeves